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    于是伊森带着三只行李箱、十二万美金的学生贷款、每月四千二的抚养费账单，以及一颗被量子纠缠般拧碎的心，搬进了布鲁克林的廉租房。

    然后廉租房被酸雨溶了。

    现在他住便利店。

    收音机的电池快没电了，但它还在顽强地发出沙沙的声响。

    总统的录音讲话。

    同一段。循环播放。已经是第三天了。

    “我亲爱的美利坚同胞们，请保持冷静，居家等待救援。联邦政府正在调动一切可用资源……我们团结一心，定能渡过这场前所未有的考验……上帝保佑美利坚。”

    “上帝保佑你大爷。”伊森用干裂的嘴唇挤出一声嘶哑的咒骂。

    他最后一次看到“救援”，是两天前。一架黑鹰直升机从布鲁克林上空飞过，没有减速，没有投放物资，甚至没有降低高度。它直直地飞向了曼哈顿方向，消失在那道蓝色屏障里面。

    救援是有的。

    只不过不是来救他的。

    伊森靠在货架上，抬头看着便利店天花板上那盏早就碎了的日光灯。他的眼窝深陷，颧骨高耸，胡子拉碴得像个逃犯。但那双眼睛里——

    那双曾经在MIT的白板前追踪过希格斯玻色子的眼睛里——

    此刻除了疲惫和饥饿之外，还残留着某种顽固的、拒绝熄灭的东西。

    一个理论物理学博士的大脑，不会因为失业和离婚就停止运转。它只是……换了运算对象。

    从前他计算的是暗物质密度参数。

    现在他计算的是一把消防斧能砍穿几只丧尸的颅骨。

    大概三只。如果角度对的话。

    斧刃已经磨得快跟菜刀一样平了。

    ---

    咣当。

    声音从卷帘门的方向传来。

    伊森的手立刻收紧了斧柄。

    这不是冰雹砸门的动静。冰雹是连续的、均匀的、像机关枪扫射一样的哒哒声。

    而这个声音——

    咣当。咣当咣当。

    不均匀。带着撕扯的力道。还夹杂着某种从喉咙深处挤出来的、介于呻吟和咆哮之间的湿漉漉的声响。

    伊森的瞳孔猛地收缩。

    他认得这种声音。
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